Die Luft ist lau, wie in dem Sterbezimmer,
an dessen Türe schon der Tod steht still;
Auf nassen Dächern liegt ein blasser Schimmer,
Wie der der Kerze, die verlöschen will.
Das Regenwasser röchelt in den Rinnen,
Der matte Wind hält Blätterleichenschau; -
Und wie ein Schwarm gescheuchter Bekassinen
ziehn bang die kleinen Wolken durch das Grau.
(Rainer Maria Rilke)
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